Retour. La tête dans le sable bitumeux et le doigt sur la couture du trait maladroit, prêt à brandir le prochain paraphe préfectoral nous autorisant la risette larmoyante et le bisou factice, les mains en visière sur l’horizon trouble de nos perspectives haussmanniennes ronronnantes de dépit, faute de casque à pointe en cuivre, le filtre à café grec qui nous reste sur la tronche pour retrouver à nouveau les yeux humides et menaçants de nos compères de fortune, futurs aspirants auxiliaires de justice en puissance… Oh joie !
